REWIND

Soy un capullo, un conato de flor que no sabe cómo abrirse. 

Y todas las macetas parece que están llenas de cristales, de objetos punzantes que van a arañarme si intento vivir allí.

Una historia repetitiva, un cliché, soy un botón de rebobinar 

hacia atrás. 

Un tren que no quiere subir la montaña

y quiere matar a todos los pasajeros. 

Todo el tiempo que ha pasado, 

todos los segundos que se quedaban atascados porque no querían correr

todos los días que no llegaron a ser noches

todas las horas que tenían yunques en los pies

todo el tiempo que ha pasado ya

me ha arrastrado

y ahora sólo quedan una escoba y cenizas 

y yo no sé recogerme.

Estoy hecha de intenciones sin promesas, 

de sueños sin acciones, 

de querer sin saber. 

Que pasen otros 

que quieran ser rosales,

que quieran ser rosas blancas

pintadas de rojo.

Lo peor, es que nunca quise ser flor

Lo peor, es que quiero ser carbón negro

viviendo en una maceta.