Estamos hechos de tiempo
o de negros cuervos
que duermen bajo arena.
-¿Dónde guardan sus
plumas?-
El tiempo, el tiempo,
el tiempo...
El espacio es una
alcantarilla
cerrada
en el suelo movedizo de tu
cuarto
- ¿o era el nuestro?-
El espacio, el espacio,
el espacio...
¿Qué me diría Hawking
si afirmara que sólo hay
desagües
espacio-temporales
en cada despedida?
Sólo hay cabezas flotantes
(im)pensantes
en estos bosques
-¿dónde están sus
sombras?-
Que nos guarden todo el
espacio
-en los océanos si hace
falta-
Me van a quitar el tiempo,
nos lo van a quitar.
Si el universo colapsa,
buscaré la forma de que
seamos
gusanos y agujeros,
-¿cuándo hemos sido
materia tú y yo?-
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