DÉJÀ VU

Arde mi mano al empujar esto que escribo. 
Ya sentí esto antes ¿otra vez?
Puede que te soñase 
antes de conocerte, 
es probable que mi realidad 
me engañase
para acabar conmigo ¿tal vez?

¡HEY!¡ESTOY AQUÍ!

He llamado a la atención
y me ha dicho que me la prestes.

SÍ QUE ME IMPORTAS

El saber de ti sí me ocupa lugar.

ALGUIEN TIENE QUE GANAR

¿Y si dejamos de jugar y ponemos las cartas sobre la mesa?

PALABRAS GUARDADAS EN TU VERTEDERO

Cómete las palabras que nunca me dijiste,
a ver si se te colapsa la garganta.

TODO ESO TE QUIERO

Si tuviera que medir lo que siento, te diría que son centímetros infinitos de largo.

KREVEL

Un ruido monótono pero ensordecedor me levantó a las siete de la mañana. Es miércoles 22 de julio del año 2070. “Arriba. Arriba. Debe levantarse. Arriba” Otro pitido. “Le queda un año, siete meses, dos semanas y tres días de vida”. La voz de mi despertador a quien yo llamaba Rencor, me hacía levantar con optimismo y felicidad cada nuevo día, sin ninguna gana de aplastar a ese incordio de robot vomitivo e inaguantable.

Tengo cuarenta y ocho años y trabajo como programador para una empresa de telecomunicaciones a las afueras de la ciudad. Vivo cerca del centro y mi única compañía es un gato gris con ojos amarillentos llamado Krevel que el gobierno me asignó hace más o menos de diez años por no tener familia.